Barrieron la basura para esconderla bajo el tapete,
sin saber que la sangre algún día
liberaría su hedor,
un olor a muerte,
un olor a espanto,
que golpea desde abajo,
que aún grita,
que aún se lamenta,
que aún llora...
y que sigue sangrando.
Que sigue sangrando cada vez que lo olvidamos,
que chorrea cada vez que la luma toca al pueblo,
que seguirá latiendo hasta que el mazo caiga sobre sus cabezas.
Solo así, ese corazón descansará.
Solo así, nuestra bandera no se va a desangrar.
Esa basura bajo la alfombra,
que obstruye las arterias de una generación entera,
que tiene a los cuerpos desfalleciendo en la memoria,
que paraliza toda extremidad que se alza hacía el sol.
Basta de que las poblaciones aúllen en las noches,
rodeados de espejismos de charcos rojos,
donde la luna cabizbaja recuerda todo lo que vio,
y se lamenta chillando
¿Donde están?
Tantas almas inconclusas,
tantas lápidas ocultas,
tantos epitafios sin destino. ¿Cuantos gritos quedaron amordazados para siempre?
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